“快拿催吐药来,维尔福,去看看买来没有。”
维尔福冲出房间,一边嚷道:
“催吐药!催吐药!买回来了吗?”
没人回答。极度的恐怖笼罩着整座楼房。
“您若是有法儿往他肺里输气,”德·阿弗里尼说,环视一下周围,“也许还可能防止他窒息。可是不行,这里什么都没有!”
“噢!先生,”巴鲁瓦嚷道,“您不会见死不救,眼看我死了吧?噢!我要死了!上帝啊,我要死了!”
“羽毛笔!那支羽毛笔!”医生说道。
他看到桌子上插着一支羽毛笔。
他试图将羽毛探进病人口中。巴鲁瓦在痉挛中,怎么用力也呕吐不出来,而且,他的牙关咬得特别紧,羽毛也探不进去。
巴鲁瓦这次神经系统发病,比上一次来势更凶。他从长椅上滚落,直挺挺地躺在地板上。
医生眼看着病情发作,不能减轻其痛苦,便走到努瓦蒂埃面前。
“你感觉怎么样?”他压低声音,急促地问道,“还好吗?”
“对。”
“胃里感觉是轻松还是沉重?轻松吗?”
“对。”
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